Manuscrita

Procuro A palavra que me falta
Não a conheço ainda porque nunca a pronunciei
Mas imagino-a
Como imaginava antes de saber falar, todas as outras palavras que vieram até mim, sem que as procurasse
Sinto-lhe a falta como se ela fosse a única capaz de me tirar deste silêncio
É algo estranho esta minha necessidade, quase doentia, de encontrar A Palavra
É como se ela fosse minha, sem antes me ter sido dada
Como se fosse só minha e de mais ninguém
Sei que existe algures
Em mim…
Fora de mim tantas vezes também
Mas não me surge assim inteira
Repleta das sílabas que sei que a formam bela e verdadeira
Como só ela, A Palavra, pode ser
Persigo-a até a exaustão
Sinto-lhe a presença mas foge-me
Como sombra, quando me viro, ela simplesmente foge para trás de mim
Como se invertesse o jogo do apanha
Não a encontrando debaixo, ou na ponta de língua
Não se cruzando na linha das outras
Faltando-se a si própria
Quando nem como as cerejas consegue ser
Embora rubra
Embora redonda
Embora apetitosa
Foge-me, deixando-me a salivar de boca aberta
Neste desejo que lhe tenho
E é principalmente à noite, que contrariamente ao que seria suposto, ela mais me foge
Não dorme
A palavra nunca dorme, como se vivesse de uma força interior, de sabe-se lá o quê, de que força é feita uma palavra fugidia?
No escuro, volto a pressentir a sua existência
Sem nunca antes a ter escrito, lido ou pronunciado
Ela, A Palavra, existe principalmente na sombra
Do que eu poderia dizer
No que poderia ter escrito
No que desejava tanto ler
E naquele silêncio, quase sepulcral, em que se sente a morte do que poderia ter sido se a tivesse encontrado antes, talvez até na hora mais incerta, talvez no local mais impróprio, talvez num tom de voz quase inaudível ou numa letra indecifrável, sinto a certeza da sua existência quando finalmente, a leio com a ponta dos meus dedos, no teu corpo.